Elegir cuando duele

Elegir parece una cosa pequeña. Hasta que un día descubres que casi todo lo importante salió de ahí.

El libre albedrío no es cómodo. Es una confianza arriesgada que siempre deja huella.

Elegir suena fácil cuando se dice deprisa. Elegí esto. Elegí aquello. Pero basta detenerse un poco para darse cuenta de que elegir nunca es inocente. Cada decisión compromete algo. Siempre deja rastro.

Dios nos dio el libre albedrío sin manual de instrucciones. No como un premio ni como una garantía de que todo saldría bien, sino como una confianza real. Confió en nosotros sabiendo que no siempre acertaríamos. Aun así, confió.

El libre albedrío no asegura la felicidad. Lo que asegura es la responsabilidad. Y quizá por eso incomoda tanto. Porque elegir de verdad implica aceptar que lo que venga después no se puede atribuir solo a las circunstancias, al carácter o a la mala suerte.

Elegimos casi siempre sin tenerlo todo claro. Elegimos cansados, con miedo, con prisas. A veces sin entendernos ni a nosotros mismos. Y aun así, esa decisión es nuestra. Nadie puede tomarla por nosotros. Nadie puede cargar del todo con ella.

Hay elecciones que parecen insignificantes y no lo son. Palabras dichas sin cuidado. Silencios que se alargan más de la cuenta. Pequeñas concesiones que, en el momento, no parecen graves. El libre albedrío no se juega solo en los grandes cruces de caminos. Se juega también ahí, en lo cotidiano, donde creemos que no pasa nada.

Muchas veces nos contamos que no había alternativa. Que era lo único posible. Que las circunstancias mandaban. Y es verdad que las circunstancias pesan. A veces pesan mucho. Pero rara vez anulan del todo la capacidad de elegir. Siempre queda un margen, aunque sea estrecho. Y ese margen es justo donde empieza lo serio.

Reconocerlo cuesta. Porque aceptar que podíamos haber elegido distinto nos deja sin excusas. Nos obliga a mirarnos de frente. Y eso no siempre apetece.

El libre albedrío no solo abre la puerta al bien. También permite el error, el daño, la ruptura. No porque Dios lo quiera, sino porque sin esa posibilidad la elección sería una ficción. Elegir de verdad implica riesgo. Y Dios aceptó ese riesgo desde el principio.

Y es justo ahí donde muchos miran a Dios y le lanzan la misma pregunta de siempre: “¿por qué permites esto?”. Cuando ocurre una desgracia, cuando el dolor irrumpe sin aviso, esa frase aparece casi automáticamente. Como si el libre albedrío no existiera. Como si Dios tuviera que intervenir cada vez que una decisión humana va a causar daño.

No todo el dolor nace de una mala elección. Pero muchas desgracias sí tienen detrás decisiones humanas, propias o ajenas, hechas desde la prisa, la irresponsabilidad, el egoísmo o la indiferencia. A veces preferimos no mirar demasiado ahí porque incomoda más que la pregunta.

Tal vez bastaría con hacer un ejercicio honesto. Pensar qué ocurriría si ese libre albedrío desapareciera. Si Dios retirara la mano justo antes de que pudiéramos equivocarnos. Si corrigiera de antemano cada abuso, cada injusticia, cada error grave.

Viviríamos en un mundo más seguro, sin duda. Pero también en un mundo sin responsabilidad real. Sin posibilidad de amar libremente. Sin mérito en el bien ni aprendizaje en el error. No seríamos personas que eligen, sino piezas protegidas, incapaces de hacer daño, pero también incapaces de hacer el bien por decisión propia.

No todas las malas decisiones nacen de la mala fe. Muchas surgen del miedo a la soledad, del cansancio de esperar, de la necesidad de sentirse visto. Elegimos buscando alivio inmediato y no preguntamos por el recorrido. Y el recorrido llega. A veces despacio. A veces cuando ya hemos avanzado demasiado como para volver atrás sin dolor.

Pero también existen decisiones silenciosas que sostienen una vida entera. Elecciones que no hacen ruido. Gestos de fidelidad, de coherencia, de renuncia. No dan aplausos ni titulares, pero dejan una huella profunda. El libre albedrío actúa igual ahí, sin focos, trabajando por dentro.

Dios no nos vigila para castigarnos cuando elegimos mal. Tampoco nos premia automáticamente cuando acertamos. Acompaña. Respeta. Espera. Y vuelve a colocarnos cada día delante la misma posibilidad, sin reproches ni atajos: decidir de nuevo.

Y el libre albedrío vuelve cada día. No con respuestas, sino con una pregunta incómoda que nadie puede contestar por ti. Ni siquiera Dios.

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Las decisiones, una vez tomadas, ya no te dejan en el mismo sitio.

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